Бабушка Варвара, Это было весною...

[BPD]

Наша память – как дырявое решето. Мелкое, малозначимое само куда-то просевается временем, избирательно оставляя только что-то крупное и значимое. Какие-то вешки, маячки на длинной тропинке жизни, в которой многое стерлось и примелькалось за прошлое уже время. Иногда что-то щелкает – и ты опять оказываешься в том дне, или в том же месте, память – сложная штука. Вспомнилось..

.................................Бабушка Варвара.

Пасха в том году была ранней, и сезон никак не желал «открываться» по-настоящему: снег в Подмосковье отказывался таять, ночные весенние заморозки чуть оттаявшую землю вновь обращали в ледяную глыбу. Решено – едем на юг, в Тульскую гостеприимную область. С палатками, костром и первой в сезоне ночевкой «в поле», такой долгожданной после зимней спячки. Точки на карте намечены давно – вперед, с песнями!
Последним пунктом на древнем тракте, куда мы смогли пробиться на машине, оказалась крохотная деревушка. Дальше – нет дорог, одни направления. Машину – на сухой бугорок, и – марш-броском к Тульским горизонтам, манящим проталинами и исчезнувшей давным-давно «населенкой». Ведь Шуберт – не врет, и стояли тут и дома, и кабак, и жили русские люди на краю Дикой степи. Дошли, хлюпая по лужам и перебираясь через ручьи. Пока соображали, где и что здесь стояло, пока первые находки опустились в пакетики и карманы, погода неожиданно и резко испортилась. И вместе с ледяным ветром, а потом – и со снежными зарядами пришло понимание того, что ночевать здесь – совсем негде. Машина в верстах непроезжих, дров – нет, а с нами жены наши, которых и поберечь совсем не грех. Чай, жены свои – не чужие, а жена-копарь – редкая ценность. Ну, один выход – в деревню возвращаться и проситься на постой, не уезжать же в Москву из-за непогоды?



А всего населения в деревне оказалось – бабушка Варвара, да ее кошка Люська, да внук Женя – которого сейчас нет, так как он в Тулу уехал. И нас, накопавшихся в снег и ветер, чумазых и замерзших, пустили в избу. Оказаться у топящейся русской печи после весенней свежести, да в Светлое Христово Воскресенье – это просто праздник какой-то.

Бабушка Варя сидела за столиком у печки с кошкой на руках, и подсказывала, что и где в избе. То, что она практически слепая, я понял не сразу. Оживленная суматоха с накрыванием праздничного (Пасха!) стола понемногу затихла, от еды и водки мы перешли к чаю – и бабушка начала рассказывать. И восемьдесят лет ее, как на черно-белой ленте кинохроники, промелькнули перед нами над её столом под бумажными иконками и старыми фотографиями..

..Она всю жизнь прожила в этой деревне. Здесь родилась, здесь встретила свою первую любовь. В войну отсюда забрали ее мать, посадив на пять лет за состриженные ножницами колоски. Сюда пришла и «похоронка» на того парня, которого она даже не смогла проводить на фронт. Здесь она вышла замуж, и родила шестерых детей – и двоих из них, опухших от голода и болезней в лихие послевоенные годы, здесь же и схоронила. И много чего еще она рассказывала, и была это не жалоба – а просто рассказ самой обычной русской женщины про самую обычную деревенскую жизнь. Привычно и спокойно, сочно и красиво она рассказывала нам про такое, отчего большинство наших сверстников слегло бы с инфарктом – это как минимум. Про гада – сынка председателя колхоза, насиловавшего всех безнаказанно. Про надорвавшихся на работе, спившихся и умерших земляков своих. Про слепой и страшный террор в районе, вырвавший и сгубивший лучших.. много всего вместил ее рассказ. Ну, мы только чай подливали, да помалкивали – ибо что к этому рассказу можно добавить?




Вот такие истории – наши самые ценные находки. Люди, с которыми свела дорога поиска, их рассказы, запавшие в душу надолго – если не навсегда. Жалующимся на жизнь стоит доехать до такой деревушки и послушать старых людей, и понять: эти люди пережили такое, что все наши кризисы, выборы и перестройки – чушь собачья, не стоящая даже внимания.

Внуки и правнуки навещают бабушку, по выходным в основном. Правнуки собирают на сдачу чермет (коллеги!), возят его на каком-то самодельном мотороллере. В Воскресенье они приехали гурьбой в деревню «на шашлык», и расшумелись на Варвару, пустившую в дом «чужаков» - пьяные, галдящие. Мы долго упрашивали взять бабушку деньги «за постой», а она потихоньку попросила привезти нас в следующий раз картошечки, и радовалась денежке, на которую она теперь сможет правнукам купить гостинцев. При огромной семье – повалившийся забор и текущая крыша..

Веха в памяти – бабушка Варвара. Помнить о прошлом, надеясь на будущее. Родина наша..

Сообщение отредактировано BPD: Jan 2 2014, 07:57

[Levooshka]

Как всегда душевно! Тургенев отдыхает...

[Maxbout]

Уф, бедная деревня и несчастная страна. Спасибо. Написано с добротой и любовью.

[BPD]

Как всегда душевно! Тургенев отдыхает...

Ты по миру ходи - фигню не городи. Я просто буковками в ряд пытаюсь описать то, что помню и видел. Тургенев, блин..

[Levooshka]

Не ругайся, всё равно отдыхает...

На меня нехорошо
БПД ругается
Вот напишет он ишо
С Тургеневым сравняется!

Сообщение отредактировано Levooshka: Oct 17 2012, 13:43

[Мотоциклист]

Спасибо Серега,как всегда приятно почитать (и подумать,и вспомнить что-то своё...)
Плюсанул аднака

[BPD]

Спасибо, друже!

[super.veter]

Маленький кусочек чьей то души... Замечательно написано. С Ув.

[Волказавр]

Замечательно.У моей бабушки поговорка была-Завтра помирать ,а сегодня сеять надо.Поэтому и жили несмотря на все тяготы и лишения. С уважением к Вам.

[Казьмин]

Вроде написано просто и читается легко, а суть нелегкая...

[Темка]

А сколько еще таких бабушек...

[кир]

Была тоже такая бабушка у нас в глухой ярославской деревне, наткнулись на нее случайно одна во всей деревне осталась. Сначала нас испугалась а потом давай рассказывать про жизнь деревенскую, про пруд барский в котором девушка утопилась про колхозы, про то как она зимой за 15 км за пенсией на лыжах в 76 лет. Прошло лет пять и нет больше ни бабушки не деревни , все порушено , ушла наверное бабушка навсегда и деревня вместе с ней. Жалко.

[anton_mfc]

Душевный рассказ, побольше бы таких.

[Wad Москва]

За душу берёт, плюсанул .

[BPD]

Наша память – как дырявое решето. Мелкое, малозначимое само куда-то просевается временем, избирательно оставляя только что-то крупное и значимое. Какие-то вешки, маячки на длинной тропинке жизни, в которой многое стерлось и примелькалось за прошлое уже время. Иногда что-то щелкает – и ты опять оказываешься в том дне, или в том же месте, память – сложная штука. Вспомнилось..

...............................Борисоглебскъ..

Москва, зима 198какого-то года. Темно, скучно, декабрьски.. Сидим, употребляем с другом портвейновое вино. Из какой-то глубины выныривает это слово - Борисоглебск: вкусное такое, русское, с историей.. Гоняем слово и так, и сяк, пытаясь нащупать и объять смысловую основу - ан фигушки! Книжки в доме нужной не нашлось, и интернета тоже - просто потому, что тогда его вообще не было. А портвейн бушует, побуждая к действию. "Алло, девушка! С какого вокзала? Спасибо!"..
..Нам бы остыть на улице - декабрь все-таки. Но прямо во дворе - зеленый огонек такси, и не в парк, и "Пожалуйста". И по пустым (тогда всегда полу-пустым) улицам - прямиком к кассам вокзала. "До Борисоглебска? Вам какие - купе, спальный, плацкарт?" - вот это мы удачно зашли. Ну, вломились в вагон, а у нас с собой было. И улыбчивая (!) пожилая проводница - "Чай? Кофе? (!! - восьмидесятые!) Лимончику порезать?".. мы в легком шоке прибываем в Борисоглебскъ..
Стоят на площади перед вокзалом два молодых человека, с любопытством озираясь. Падает снег, да какой - почти с кулак размером, сказочно-мягкий.. Тишина нереальная, только толкач посвистывает на путях и сцепки чуть лязгают. И вновь, как маячок - зеленый огонек такси: "Дяденька, отвезите в гостиницу - переночевать надо!" - "А ехать-то зачем - вон, наискось - огоньки видите?" Перешли, взметая ногами вихорьки пушистого снега. Почему-то сами собой губы уже начали складываться в какую-то полуулыбку, защищаясь от некой нереальности происходящего. Ну, номеров-то точно не будет, знаем мы!
Сидит бабушка, вяжет варежку цветастую под лампочкой с зеленым абажуром. "Номера? Есть, конечно! Вам - вместе, отдельно? Какой этаж предпочитаете?"...... спасибо... а покушать - где? Да тут недалеко - и, отложив вязание, выходит с нами на улицу и плавным таким движением объясняет, как пройти..
...Первый этаж старинного, явно купеческого дома. Деревянное все - рамы, полы, мебель. Сели, ждем. Дородная, румяная девушка - чуть нас постарше, в ослепительно-белом переднике: "Кушать что будите? - Ну, то-то и то-то, и вот это - есть? - Конечно, у нас все есть! А пирожки - с чем будите? - А какие? - Ну, с рыбой, клюквой.. (перечисляет с десяток!) - Ну, с тем-то и с тем-то.. - Хорошо, счас на кухне скажу - СПЕКУТ!!"... мы медленно сползаем по спинкам стула.
Приносит аж два сразу подноса, мастерица пищевого цеха. Приступаем, крепко держась за запотевший графинчик, как за якорь, не позволяющий утонуть в пучине нереальности происходящего. И на второй рюмке распахиваются двери и... С грохотом, песнями, бубнами, рожками и трещетками в кафе вваливаются РЯЖЕНЫЕ! Мы сидим с вытаращенными глазами, а вокруг нашего стола поют и пляшут люди из прошлого.. Только через несколько минут, вытирая слезы хохота, наша спасительница (глядя на наши рожи) с трудом пояснила, что сейчас в городе проходит слет фольклорных ансамблей.. -.....! Предупреждать надо!
..Вышли сытые, досмеиваясь, покачивая синхронно головами от легкого шока и недоумения. Вспомнили, что что-то хотели узнать - и спросили, где здесь музей краеведческий. Таксист долго пытался сдать сдачу с рубля, подходим к музею... АГА! Хоть тут - порядок! Замок на двери!! - "Мальчики, музей хотите посмотреть? - из-за спины. - Сейчас отопру" - милейшая девушка в огромных очках, слегка беззащитно сутулясь, час водит по музею двух здоровенных парней красномордых, старающихся дышать в сторону. Ощущение полной нереальности она добивает выстрелом в упор: "А на стену монастыря подняться не хотите?" ...

...В разгоряченные морды с уже напрочь приклеенной улыбкой летит все тот же пушистый снежок. Перед нами - город, под нами - двор монастыря. Во дворе, не сильно размахиваясь, колет дрова настоящая, живая монашка в черном одеянии. Мы переглядываемся - и бежим. Бежим со стены, из музея, мимо кафе - прямо на вокзал. Чтобы срочно уехать из этого города с остановленным кем-то временем, с другим небом, с другими людьми. Из города, в котором так хотелось остаться - и в котором я так больше и не был.. Борисоглебскъ..

Сообщение отредактировано BPD: Jan 2 2014, 07:56

[partizanov]

В очередной раз - Спасибо.

[дончак]

про Борисоглебскъ- обалденный рассказ

[BPD]

Наша память – как дырявое решето. Мелкое, малозначимое само куда-то просевается временем, избирательно оставляя только что-то крупное и значимое. Но - не всегда: хорошо запоминаются и очень смешные истории. Тут вот Новым годом навеяло, вспомнилось..



............................."Фуга" Баха на Белом море..

..Как-то весьма снежным февралем, сдав зимнюю сессию и "пролетев" мимо экспедиции в Азербайджан, уселись мы на кухне моего друга Игоря в размышлении: что делать? Куда податься? Впереди была неделя свободного времени, на столе стояла бутылка "цельнотянутого" с биофака спирта, горкой парили пельмени в тарелке, щедро сдобренные горчицей. Было хорошо. На сытый желудок, потрескивая зажатыми в зубах "Беломоринами", принялись перебирать варианты. На дачу к И.? Не, там народу полно.. На биостанцию? Да только вернулись с нее, да и печку там на Новый год развалили. Почему-то вспомнилась поездка в прошлый уже сезон на Белое море, и сочетание спирта, пельменей, тяги к подвигам и отсутствие у нас сдерживающих факторов в лице подруг жизни родило решение: едем! Едем к егерю на кордон, на Белое море!!
... Поясняю: наш знакомый егерь Кандалакшского заповедника жил на кордоне "Городецкий порог". Это от железнодорожной станции Пояконда километров пятнадцать, по Ругозерской губе Белого моря, через салму Бабье море - на остров Великий. Без дорог, естественно - какие в Карелии дороги? На лыжах. Южный берег Белого моря, короче. И зима. И полярная ночь там.. И что? А ничто..
..Студенческие билеты дали ожидаемую скидку в плацкартный вагон, спирт и сигареты помогли скоротать сутки с гаком, мы выпрыгиваем на ледяной перрон из прокуренного насквозь вагона.. Небо в мириадах тусклых северных звезд, пар от дыхания потрескивает, изредка взлаивают в полусне местные собаки. Тишина, как в начале Мироздания. Поезд лязгнул сцепками, да и пошел себе дальше, к Мурманску. Мы вдеваемся в лыжи, и идем, переступая через Полярный Круг, к морю. И дальше, держась вдоль берега губы (так там называют морские заливы), двигаем в сторону Великого острова. Если впереди видим темное небо чуть чернее - мы туда не идем: приливно-отливные течения, особенно в заливе Бабье море, огроменные полыньи протачивают - не хотелось бы в феврале на севере купаться...
..Час идем, и два.. Увидели полоску берега Великого, перекрестились - и побежали через пролив. Ну, дуракам и студентам везет, вы же знаете? Перешли, подбадривая себя матерными скороговорками и взаимной оценкой умственных способностей друг друга в превосходящих степенях. Скрипя по снегу, распахнутыми телогрейками паря и светясь красными рожами, подходим наконец к кордону. А там - тишина. Свет не горит, дым не идет - но палка к двери не прислонена: стало быть, здесь он, егерь-то наш? Ну, шумнули мальца, не сильно раздумывая - башки-то нет! Кааак егерь выскочит, да каак в небо с двух стволов зарядит, бешено глазами вращая, да нечленораздельно каак заорет!.. Оказалось, спал он, спросоня черти ему померещались...

..И как же он обрадовался, когда узнал и понял, что к чему! Мы достали из рюкзаков московские гостинцы - спирт, колбасу, "бородинский" хлеб и сигареты. Егерь же в ответ из заначки бражку притащил, рыбов всяких, морошку и прочие северные деликатесы. И двигун завел, лампочку Кузьмича затеплил - тепло стало совсем в столетней избе, весело и уютно. Мы уже с набитыми пузами, да после безумного нашего марш-броска, осоловевши улыбаемся ему с лавки - а он все хлопочет, рассказывает - и про рыбалку, и про недалекие берлоги, и про браконьеров истории разные.. Потом вдруг хлопает себя по лбу, уносится опять в кладовку, гремит там чем-то - и на вытянутых руках, торжественно, выволакивает и ставит на стол магнитолу - помните, зелененькая такая? "Мелодия" кажется, или как её там? И, радостно просветлев лицом, смахнув пыль с пластинки, произносит ту самую фразу: "А сейчас, ребятки, я вам "Фугу" Баха поставлю. Исключительно оттягивает!"..

..Много, много лет прошло с того февральского вечера. Давно нет в живых егеря, мы с Игорем вырастили детей и стали дедами. Но звуки той Фуги в полярную ночь, на берегу зимнего Белого моря, на Городецком кордоне Кандалакшского заповедника, я прекрасно слышу и сейчас..
http://www.youtube.com/watch?v=JcFHuUJE0mU'

Сообщение отредактировано BPD: Jan 2 2014, 08:41

[don aaa]

Блин, не просто супер, а супер-супер-пупер!!! Мужики? Кто научит плюсики ставить?

[Вереец]

Да Брат жизнь!