Стихи и песни в смайликах(новое слово в искустве), А так же и другое творчество от KLW

[KLW]

Доброго всем времечко,Уважаемые.Хочу предстваить Вам на суд некотороые свои так сказать "поделки"От серьезных размышлений о "Войне" до недавно скаламбуриного смешного.Ведь не только копом и собирательством единым сыт наш форумчанин.Но начну с веселого
Цитата
"«Художника, - обидеть может каждый».

Художника,- обидеть может каждый,
От критиков ему порою «нет житья»!
Как будто «утоляют чувство жажды»,
Ведь каждый, как «палач или судья»!

Художник, лишь создал произведение,
И «холст его ещё от красок не остыл».
А вслед уже горланят «наставления»,
И очень бойко «роют ямы для могил».

Не разбираясь в тонкостях и чувствах,
В «грязи валяют» так, что свет не мил.
Все те, кто понимают толк в искусстве,
Но лично сам пока ничто не сотворил.

Почти «не замарав в крови манжетов»,
«Исполнив чувство долга, как наказ»,
Они спокойно ждут других «сюжетов»,
Как «снайперы в прицел прищуря глаз».

В кого «стрелять» совсем уже не важно,
Найдутся жертвы, лишь надо подождать.
«Художника, - обидеть может каждый»,
Не каждый только может, - рисовать.

Продолжение в следущем посте...

Вложенные эскизы изображений

[KLW]

Песня Бумбараша из смайликов
Наплевать, наплевать, надоело воевать,
Ничего не знаю, моя хата с краю.
Моя хата маленька , печка да завалинка,
Зато не казённая , а своя законная.
Ты Ерема, я Фома, ты мне слово, я те два,
А бyмажечкy твою я махорочкой набью.
Ты народ и я народ, а мня дома милка ждёт,
Уж я её родимyю приедy сагитирyю.
Слава тебе, Господи, настрелялся досыти,
Для своей для милyшки чyток оставлю силyшки.
Наплевать, наплевать, надоело воевать,
Были мы солдаты, а теперь до хаты !!!!

[WAMP]

Стихи про критиков на редкость хороши,
Их неуёмный пыл- всегда больная тема.
Про Бумбараша- посмеялся от души!
А кто не понял- это их проблема.

[KLW]

Утро было прохладное. В жемчужном небе путалось бледное солнце. В травах кричала мелкая птичья сволочь. Дорожные птички “пастушки” медленно переходили дорогу перед самыми колесами автомобиля. Степные горизонты источали такие бодрые запахи, что, будь на месте Остапа какой-нибудь крестьянский писатель-середнячок из группы “Стальное Вымя”, не удержался бы он, вышел бы из машины, сел бы в траву и тут же на месте начал бы писать на листах походного блокнота новую повесть, начинающуюся словами: “Инда взопрели озимые. Рассупонилось солнышко, расталдыкнуло свои лучи по белу светушку. Понюхал старик Ромуальдыч свою портянку и аж заколдобился… “

[Hunter_A]

Креативно!

[KLW]

В 70-80-е годы брежневской эпохи ходили по нашей необъятной стране анонимные стихи, которые в народе называли - кто «страшилками», кто - «садюшками», кто - просто «чёрными» стишками… . Попивая водочку, народ травил на кухне анекдоты про «пятизвездочного» генсека, Чапаева и чукчу. Такой же реакцией были и стилизованные под детское творчество «страшилки».

Мальчик в овраге нашёл пулемет, больше в деревне никто не живет кроме деда Архимеда, у которого торпеда: кроме бабки-паразитки, у которой две зенитки.

[KLW]

Бабушка внучку очень любила,
мину в постель ей она положила.
Ночью два мощных раздалися взрыва -
внученька бабушку тоже любила.

[KLW]

Не мое,но прикольно...

Вложенные эскизы изображений

[KLW]

Пионер Кочегаров рыбу ловил.
Мимо него проплывал крокодил…
Ох, и кряхтел же зеленый сморчок:
в жопе(_SOS_) - (жопа в беде )
застрял пионерский значок

[KLW]

Опять чужое творчество...

Вложенные эскизы изображений

[KLW]

Чужое...

Вложенные эскизы изображений

[KLW]

Продолжение...

Вложенные эскизы изображений

[KLW]

Мальчик под ёлкой нашёл динамит -
вон его шарфик на ёлке висит.

[KLW]

Опять.как художник ищющий вдохновение в вине-выпил (пока чуть-чуть,но на женьщин потянуло.... )
И захотелось серьезное что то отписать...

"Чужие и свои воспоминания о Войне под водку и песни"
Кто
здесь не бывал, кто не
рисковал,
Кто сам
себя не испытал,
Наверное,
нас уже никогда не
поймет!
Поймут,
может быть, отец и брат,
Друган,
который прошел Афган,
Так
выпьем за тех, кто уже
никогда не придет!

Солдатская песня

1... Человеку невоевавшему не объяснить войну, точно так же, как слепому не объяснить ощущение зеленого, а мужчине не дано понять, что значит выносить и родить ребенка. У них просто нет необходимых органов чувств. Войну нельзя рассказать или понять. Ее можно только пережить.
Ты ждешь, что кто-то подойдет к тебе и скажет: «Брат, я знаю, где ты был. Я знаю, что такое война. Я знаю, зачем ты воевал». Это очень важно — знать зачем.
Зачем погибли твои войной подаренные братья? Зачем убивали людей?Почему теперь твоя Родина не хочет знать тебя.А говорит,-Что тебя туда не кто не посылал...
Зачем?Но никто не рассказывает.И тогда ты — вчерашний солдат, прапорщик или капитан — начинаешь рассказывать сам. Берешь ручку, бумагу и выводишь первую фразу.
Строчки складываются с трудом, каждая буква рвет тело, словно идущий из свища осколок, — ты физически ощущаешь эту боль, это сама война выходит из тебя и ложится на бумагу, — тебя трясет так, что не видишь букв, ты снова там, и снова смерть правит всем, а комната наполняется криками, стоном и страхом, и снова работает крупнокалиберный пулемет, кричат раненые и горят живые люди, и паскудный свист мины настигает твою распластанную спину.
Здесь все, кто был дорог тебе в той жизни, и вот ты уже узнаешь знакомые лица.Они склоняются к тебе, их шепот заполняет комнату: «Давай! Давай, брат, расскажи им… Как мы горели в бэтэрах… Расскажи, как умирали на окруженных блокпостах и заставах.Раскажи как в зеленке подрывался на мине.Как твою колонну растреливали духи,а ты свой горящий наливник вместе с собой сбросил в пропасть,что бы не застопорить остальную колонну, что бы не погибли другие твои товарищи.Давай раскажи,как хотелось жить,но еще больше не хотел попасть в плен.Что бы твой истерзаный,изрезанй труп с выколатыми глазами и отрезаными половыми органами не был найден твоими ,подброшенным возле блока.Поэтому ты последней гранатой рвешь себя и врагов.
Давай,Брат раскажи,как на твоей крови и кишках делали другие деньги.Раскажи,как бросили нас свои генералы и президенты подыхать в психушках и как на вокзале ты просил без протезов подояние,прикрыв от смущения свой орден, когда к тебе подошли подростки и смеялись в тебе в лицо.Расскажи, как дергаются мальчишеские тела, когда в них попадает пуля. Расскажи! Ты выжил только потому, что умерли мы, — ты должен нам! Они должны знать!
Никто не умрет, пока не узнает, что такое война!», — и строчки с кровью идут одна за одной, и водка глушится литрами, а смерть и безумие сидят с тобой в обнимку и подправляют ручку.
И вот ты — вчерашний прапорщик, солдат или капитан, сто раз контуженный, весь насквозь простреленный, заштопанный и собранный по частям, полубезумный и отупевший — пишешь и пишешь…
Пишешь про то,как вернувшись живой и почти здоровый с очередной Войны в такой желанный и мирный Дом,понимаеш,что почти все было зря..
Встретив не понимание близких и родных тебе людей,погружаешься в полное отупление.И вот тогда начинается литься "белая река" и жена крича тебе в лицо,что ты никто.Что у её подруги муж прекрасный семьянин и добытчик,любит свою жену и приносит много денег, а ты только живешь прошлым-,все уже, закончилась твоя война и пора возвращаться.Вот тогда тебя опять потянет туда..."где есть друзья,с кем совесть не развела". Где есть свои,которых надо защищать и оберегать,есть враги,которых надо уничтожать.А враги будут делать это с тобой по мере своих сил,которых у них не меряно.Когда твои сослуживцы и колеги по работе будут крутить пальцем у виска,в очередной раз,кода ты будешь добиваться справедливости. Все будут говорить-он же больной на голову,он же был там,на войне..Взяв в очередной раз бутылку водки,открыв свой старый фотоальбом,где на черно-белых,плохого качества фото улыбающие мальчишки с группой и по одиночке позируют возле боевой технике,на фоне разрушенных дувалах и сгоревших наливников и "Камазов",включив старый касетник,где на затертых лентах звучат такие родные песни ...
О горах,взрывах и пожарищах,о друзьях ,товарищах,о кукушке,которая считает годы и спящих солдатах и снившихся им родном доме.И вот ты уже там,где готов вскочить по команде "Тревога",взяв БК и флягу с водой,мчишься на БТРе под дующий ветер"афганец",свистящие пули и взрывы на помощь к своим ...
Но..кончилась водка и кассета,вынурнувши из так не отпускающих тебя воспоминаний,в эту серую жизнь.Понимаешь,ты стар,твое время прошло.
И теперь уже другие идут по твоему маршруту в горах.Другие,молодые,получают раскаленный свинец в лицо и живот,другие поют твои песни.Так же в холоде и недокормленные идут по приказу выполнять свой суровый,солдатский долг.Они не струсили,не укланились от армии,вот поэтому таких как они и ты,называют дуракми и смеются им в лицо.Нас прячут в психушки,потому что мы не смогли пережить именно мирной жизниИ вот именно там была жизнь. И правда вся в том,что мы не можем приспособиться к такой жизни.Да,у нас есть боевой опыт и они идут в наемники и банды,потому что Государство не хочет знать и помнить своих героев,когда то брошенных в эту кровавую мясорубку войны.А бывает чаще так,что где то дома,"вдруг заплачет Мама, узнав о павших на войне сыновьях".Только лишь для нее,мы убитые и неопозные трупы,пропавшие без вести,все ещ живы и она в надежде будет смотреть на фотографию,где он такой молодой и улыбается ей.
А когда придет праздник и ты надев свою старую,застиранную, выгоревшию под палящим огненым солнцем "эксперементалку",надев медали,ордена,берет и тельник пойдешь в парк.Где такие же,как ты,молодые в душе "старики" ,бывшие солдаты необьявленных войн,будут вместе петь- свои песни, и поминать третим тостом погибших друзей.А когда ты за спиной услышишь-"Салам,Бача!",обернувшиься встретишь в обьятиях своего побратима.Ты поймешь,вот она твоя Жизнь и Война никогда не отпусти тебя.
Зачем надо вспоминать все это?"Это надо не павшим-это надо живым".Ночью часто сняться сны об очередной войне и ты уже не знаешь,где кончается сон и начинается быль.Тебя всегда учили,что если ты первым не нажмешь на курок,то враг не будет раздумывать об этом.И когда так походя убиваешь своего первого врага,он тебе не сниться по ночам и не терзаешся сомнениями,что у него тоже есть семья и он в общемто не плохой человек,просто он не навидит тебя и твою веру и ты для него всего лишь аккупант,пришедший на его землю выполнять свой интернациональный долг,
или наводить законный конституционный порядок.И не важно,что ты безвозмездно строишь его стране и его народу школы и больницы,лечишь его детей и спасаешь их от голода.Ты-враг,так ему неграмотному дехканину и отсталому овцеводу поют в уши его вожди.которые сами купаются в роскоши и не могут поделить с твоми правителями нефть,деньги,алмазы.И посылают тебя,солдата своей страны,идеологически обработав и под пышными лозунгами заставляющими умирать за свои интересы,после выкинув и забывших о тебе.А некоторых выборочно наградив
и представив твой Подвиг на всобщее обозрение,дав нищенские льготы все равно забудут. Я не знаю, зачем туда возвращаюсь снова и снова в своих воспоминаих.Наверно потому что война в Афганистане была моей первой войной,были после командировки в составе сводного отряда на две чеченские,есть что и там вспомнить.Но наверно я был тогда молод и она как первая любовь(вот такое сравнение) не забывается.
"Мне сотни раз снилось, что я снова там. Снилась боевая техника, беззвучно ползущая по ущельям. Снились тени солдат, которые лязгают оружием и касками. Снились дуканы - я что-то бесконечно покупаю, покупаю, но все не то, что очень нужно." Жизнь продолжается, афганская война уходила от меня все дальше и дальше, как армейская юность. В Интернете появлялись фото из прошлого и настоящего Афгана. Я всматривался в фотографии, пытаясь найти и узнать те места, где когда-то был.Не знаю, зачем я это делал. Что я хотел там найти? Обычно люди мечтают вернуться туда, где они были счастливы.
А я хотел вернуться туда, где когда-то пережил самый драматический и сложный период в своей жизни, где мне было... Плохо? Нет, не плохо. Не то слово... Не могу выразить, как я чувствовал войну.Ведь все мы по разному видели и чувствоали одни те же события. Ностальгия похожа на болезнь.Ведь многие ветераны с которымия встречаюсь часто говорят,что там было лучьше.Не косившие нас болезни,ни жара и безводье с высокогорьем,ни душмансике засады не могут изменить это мнение,честно напишу,что не все так думают...
Казалось бы самый простой способ - забыть обо всем, но память не отпускает. Эти воспоминания глубоко сидят в душе.Друзьями юности, которые остались там навсегда. И вычеркнуть погибших из памяти, для большинства участников этих событий - это все равно, что еще раз убить их, теперь уже окончательно. Чаще всего это оказывается невозможным. Они живут в каждом из оставшихся в живых, которые чувствуют себя обязанными не только помнить, но и мстить за обманутые надежды, оплеванную боевую славу, поруганную честь и униженное достоинство. Поэтому любые действия окружающих, затрагивающие именно эти болезненные струны, вызывают столь неадекватные реакции, нередко потрясающие своей немотивированной жестокостью.
"Традиция - почитать воинов, погибших за Отечество, живёт в России с 19-го столетия.Казалось бы памятников хватает.Но в нашем городе нет его,ветеранам боевых действий.Стоит только закладной камень.

[KLW]

Ты живешь спокойно, дома ждет мать, отец, потом жена, дети. Вокруг течет жизнь, пустая ли, насыщенная ли, тяжелая или простая. Но тут нет ни грохота боя, ни оскаленных ртов, ни стонов, ни боли. Есть некоторое, но не все. Ты вряд ли решишься убить человека, подумаешь, стоит ли оттолкнуть человека, чтобы занять его место. Этого нет тут. Тут спокойно и иллюзорное спокойствие.
Там...
Там крики и смерть людей. Там ты сидишь и куришь с человеком, а через час ты видишь его мертвое тело, которое лежит как изломанная кукла и этот человек никогда больше не улыбнется, не пошутит. Уже ничего нет. Есть только тело.
"Там...
Ужас и осознание, что если ты не убьешь вон ту перебегающую фигурку, то умрешь сам. И твоя ненависть от того, что ты видишь падающих братьев, желание жить, видеть мать, родных, да это блядское небо черт дери, выливается из автомата. Ты забываешь, что та мельтешащяя фигурка, плюющаяся огнем это живой человек. Ты валишь его на землю, что бы он никогда не встал или в лучшем случае остался с меткой на всю жизнь.
Там...
Ты рад банке консервов так, как будто ты увидел друга, с которым не виделись черти сколько и не чаял увидеть.
Там......
Ты встречаешь утро и ждешь, что опять они пойдут и неизвестно, увидишь ли ты не то что ночь, а доживешь хотя бы до двенадцати часов дня.
Там....
Ты мечтаешь, как идешь по улице, родной улице, как звонишь в дверь, и говоришь: Здравствуй мама! Я вернулся! Я живой!
Там....
Тебе суют сигарету, потому что у тебя трясутся руки.
Там....
Ты смотришь на трупы врагов и не думаешь о том, что это были люди. Люди, которых родила такая же женщина как твоя мать. Люди, которых ждут дома родные, как тебя. Ты не думаешь об этом. Тебе это все равно.
Там...
Ты смотришь на труп друга и поганая мысль, забивает твою горечь и боль от утраты - ТЫ выжил, ты выжил.
Там....на этой блядской войне."


Сообщение отредактировано KLW: Apr 16 2012, 17:50

[KLW]

3.... Цель этой статьи вовсе не тщеславие или приобретение известности,а возможность выплеснуть свое понимание Войны и Жизни,помощь таким же как я и попытка расказать не бывшим там...
Но, что за устройство - память человека. Я много раз проклинал ее. Этот механизм времени, который словно как проклятье, призван держать тебя в напряжении, давая понять ценность жизни и каждого ее мгновения в отдельности. Он никогда не дает расслабиться и придумывает каждый раз новую систему испытаний.
Что каждого из нас мучает, и что тянет в прошлое?
Жестокость порождает жестокость. 'Страшилки' старослужащих об ужасах духов из легенд тут становятся реальностью слишком быстро. Вырезанные блокпосты, отрезанные головы и члены во рту истерзанных советских солдат - вот они, перед глазами. И вот уже смертельная злоба кромсает и наши тела. Жажда крови иссушает гортань, и даже свой собственный шепот становится страшнее самой смерти. Мы даже ее не боимся сейчас. Мы знали, были уверены, что на волчью пасть нужно оскалиться львиной. Что уже выросшие клыки нам даны для того, чтобы рвать плоть врага на части, на мелкие куски. Рвать эту страшную старуху смерть, поджидающую нас с косой, за каждым перевалом - на рваные, кровавые ошметки. Мы вызывали ее на поединок, мы были готовы окунуть свои пасти в кровавую жижу войны. Нас била боевая дрожь от запаха дыма и горелого мяса. Мы больше не боялись - мы жаждали этого. Нам нужна была кровь. Чужая вражеская кровь, взамен испорченной и пролитой нашей.'
Но по прошествии времени, как это, ни тяжело, хочется спросить, задать вопрос, - как пережить все это потом? Смогу ли вырваться из лап воспоминаний? Или все же повезлет и краски потускнеют немного.Но не забыть своих друзуй,средь гор бегущую дорогу и этот бой среди камней.Когда кого то из друзей слепая смерть к себе забрала.Трудно мне задавать вопрос сейчас вдвойне. Неужели, ни разу этот выстрел,который оборвал чужую жизнь,потом не приснился человеку, который стал жить уже после того, как побывал отличным солдатом? Ведь он же потом стал просто человеком. И как этот обычный человек это все пережил?
Ответить на эти вопросы боюсь нельзя. Каждый остается со всем этим наедине и уже ведет войну сам. Гораздо страшнее войну, нежели та, с которой все же посчастливилось вернуться. Эта вторая война - навсегда. На всю жизнь. До черты. У солдата есть только одно желание - выжить и нет никаких проблем. Все проблемы начинаются уже потом, у простого человека. И уже кончаются вместе с самой жизнью.
Война. В детстве это автоматики и друзья с тарахтелками из Детского мира. И еще 'немцы' и 'наши'. Да еще крики - 'Мишка, я так не играю, ты убит, падай давай!' В самом жестком случае синяк под глазом от снежка, которым залепил тебе сосед Мишка.
На настоящей войне все по другому. Оказывается человеческая плоть очень быстро становится 'мертвой'. Быстрее чем у животных... Мы многое поняли с тех пор. Мы знаем теперь, что такое Смерть и Война. И боимся не успеть сделать то,что главное в жизни,за то отпущенное нам время,которое подарила нам Война,Без которой нет Жизни. Я теперь знаю Добродетель, и знаю истину... Во всяком случае мне так кажется... Ибо не говори, что видел, и не говори, что знаешь - сомневайся... Но, пожалуй, еще большая подмена заложена в слове "ветеран". Еще в 70-е это слово почти не употреблялось так, как сейчас. Были ветераны партии, ветераны революционного движения. Люди же воевавшие назывались фронтовиками. Для фронтовиков, которых тогда еще было много, различие между ними и теми, кто не воевал, было очень значимо.Потом быо исполнение "Интернационального долга";.10 лет войны не прошло беследно для своей страны.Пусть все тогда замалчивалось.Не было войны в той стране.Просто мы помогали строить братскому народу Афганистана новую жизнь.Строили школы и больницы с электростанциями,раздавали земли дехканам,кормили их голодных детей.А еще ели персики с виноградом и пили напиток"Си-Си",играли в футбол.Ну и конечно защищали -Их Апрельскую революцию от душманов.Которые в большенстве были такие же неграмотные крестьяне.Не было Войны,были так называемые ученья максимально приближенные к боевым.После которых приходили цинки с грузом 200 домой на Свою Родину.Где их быстренько хоронили и запрещали на обелисках писать-"Погиб выполняя интернациональный долг в Республике Афганистан".Это потом нам выдали удостверения"Участника войны" и прировняли к ветеранам ВОВ.Это все было потом... Не хочется громких фраз или резких ранящих слов, Совсем не хочется... Но по-другому не получается.
" В начале была война, Бессмысленная и тайная, Несколько лет о ней не говорили ничего, Потом, когда скрывать стало невозможно, нацепили идеологию: стратегически необходимая, учебная, братская...
"Сильная рука, как оловянных солдатиков, загребала мальчиков и методично, расчетливо сыпала в мясорубку Афганистана, превращая в пушечное мясо девятнадцатилетние жизни, А мальчики с ясными лицами уходили в чужую страну выполнять свой интернациональный долг" Они не знали, что они - захватчики.
Так над ними надругались впервые, обманув. Потом над ними надругались, бросив в плену, искалечив, разодрав тело и душу. Потом, в жажде разоблачений, походя нарекли их спекулянтами, убийцами, наркоманами. Потом с помощью ОМОНа и милиции пытались впихнуть их в рамки нашего мирного общества.
"Своих детей...
Как терялись мы среди прочих,не воевавших, как держались друг за друга, объединялись в советы, комитеты, а на деле - сбивались в стаи, как эмигранты на чужбине. Целый народ внутри народа. Со своим сводом законов, понятием чести и смысла, со своими поэтически беспомощными, но опаляющими песнями, вечным, сложным братством.Мы живем,держа круговую оборону от всех,проти всех.И наши силы тают на глазах.И помощи ждать не откуда.Но уже вливаются в наши ряды ветераны Чеченских войн,они подхватывают кланившие знамя.Нас заставил так рано постичь науку этой обороны, и теперь мы держат ее против Вас. Потому, что мы не вернулись с той войны. Потому, что с нее нельзя вернуться. Она в нас навечно. Мы мечены Афганистаном.
Мы - эта Россия. Мы - общество, ориентированное на самоистребление. Как еще можно определить сообщность, которая в мирное время посылает своих детей умирать? Которая в них, изодранных войной, видит лишь досадную силу, с которой можно считаться, а можно сломить дубинками?Да, мы категоричны и взрывоопасны. Да, мы часто смотрим поверх голов. Да, мы не можем примириться с тем, с чем мирится большинство из Вас, и готовы решать конфликты кулаком. Но ведь Вы сами обрекли их на эту психологию, оторвав от пацанских забав и бросив в чужие скалы убивать или быть убитыми. Мы не вернулись к Вам прежними мальчиками или степенно повзрослевшими мужчинами. Мы взрослели мгновенно, в ненависти и ужасе, от которого цепенеет тело, заходится ум. Можно ли с этим не считаться?
И памятника мы не просим. Мы хотели поставить самодельный обелиск, материализовав в нем память и боль, чтобы было где собираться, где положить цветы, где плакать матерям. Неумолимо время. Течет и канут в века события и настоящего времени. Афган доказал нам то, что мы передаем нашим детям - пофигу какой ты веры и национальности: кровь у нас у всех одинаково красная.
Война - страшная, опасная штука. Сколько бед она приносит матерям, женам, друзьям, но, тем не менее, с этим всегда приходится мириться.

[KLW]

Александр Пушкин
"Узник"

Сижу за решеткой в темнице сырой.
Вскормленный в неволе орел молодой,
Мой грустный товарищ, махая крылом,
Кровавую пищу клюет под окном ,Клюет, и бросает, и смотрит в окно,
Как будто со мною задумал одно.
Зовет меня взглядом и криком своим
И вымолвить хочет: «Давай улетим!Мы вольные птицы; пора, брат, пора
Туда, где за тучей белеет гора,
Туда, где синеют морские края,
Туда, где гуляем лишь ветер... да я!...»

[Андатра]

все мимо проходил, а сегодня заглянул. понравилось, и над смайликами от души всей семьей посмеялись.

[KLW]

ах вот кто меня банит то всю дорогу   

талант достойных вознося... мы вознесения достойны

Немного не понял-кто вас постоянно банит,за что .И каким боком это относться к данной теме?Может что нибудь перепутали не туда написали?

[KLW]

твоё стремление к стихам я одобряю



не печалься

А,что мы с Вами знакомы,что бы мне печалиться и на Ты?Да и одбрение как то мне особо и не нужно